.
Ao irmos ao Largo de Santa Bárbara, encontrámos a Igreja de Nossa Senhora do Resgate.
.
.
.
Mesmo em frente, uma instituição mais profana.
.
.
Entrámos, o coro ensaiava. Meia-dúzia de paroquianos, de idade avançada.
.
.
.
Respirava-se paz. Mas também alguma tristeza. O sentimento de que isto vai desaparecer. Ou não?
.
.
.
O tecto, esse, vai desaparecer. Se não lhe acudirem rapidamente.
.
.
.
Senhor Jesus dos Perdidos. Numa zona de Lisboa cheia de almas perdidas. Quem as resgatará?
.
.
A entrada. Ou saída.
.
.
.
Descemos as escadas até ao Regueirão dos Anjos.
.
.
.
O cheiro é nauseabundo. As escadas são a casa de banho dos sem-abrigo e dos toxicodependentes que por aqui vagueiam.
.
.
.
A arquitectura envolvente também não ajuda.
.
.
.
O Regueirão dos Anjos. Uma zona complicada. Já foi mais. Mas ainda o é. Não passeie por aqui descuidadamente.
.
.
.
Lisboa, como todas as cidades, tem destas coisas extraordinárias. No interior da igreja, um grupo de idosos entoava cânticos. Nas traseiras da igreja, a poucos metros, um grupo de jovens fumava haxixe entre seringas e outras coisas mais. Uns e outros são cidadãos de Lisboa.
.
.
.
E, assistindo a tudo, serenos e silenciosos, os velhos prédios continuam a tombar lentamente.
.
.
.
Sem comentários:
Enviar um comentário